Kaede avait pas mal traîné sur ce toit. C’était à l’époque où ses frères ne faisaient rien de plus subversif que hacker les chibi cars autonomes aux carrefours, glisser du vidporn dans le flux des écrans publiques, et baver des slogans anarchistes à la bombe. La … Continuer la lecture de On the roof
Son retour est une promenade zigzagante dans la nuit plus légère des collines. Elle enjambe les canaux où roulent l’eau des sources antiques. Des ruines de Tell es Sultan descendent de tièdes haleines, les lambeaux du jour d’avant qui tourbillonnent dans les orangers et sèchent … Continuer la lecture de Tell es-Sultan
— Là-bas, dans la forêt, nous trouverons une clairière, commença-t-il. Au milieu de cette clairière se dresse un arbre. Il est si haut que tu le verras dépasser au loin bien avant que nous soyons arrivés. — Cet arbre est sacré, je suppose. Brandvald opina. … Continuer la lecture de Hangaguð
Un petit point en ce début d’année sur les projets d’écriture (car oui, je bouge encore) : La suite/pas suite d’ Il faudrait pour grandir oublier la frontière est à l’arrêt pour le moment. Besoin de reconsidérer un certain nombre de choses et de se projeter … Continuer la lecture de Projets en cours
On vivait dans un trou. Dix stations après la dernière périphérie, dans le cœur d’une ville que le MetroP avait avalée il y a un bail de ça. Tout ce qui était bon avait été pompé jusqu’à la moelle et le reste glavioté dans le … Continuer la lecture de Junkyard blues (Mani was here)
— Tu avais l’air triste, tout à l’heure, quand nous avons trouvé les restes du Véloce. Eoin s’est arrêté d’écrire. Keren peut le sentir la regarder. Elle épaule son fusil et fouille la rue à la lunette thermique. Elle hésite à répondre. — Les chiens … Continuer la lecture de Dans des ruines proches du Jourdain
Au matin. C’est beau, Salton Sea. Beau dans le genre « lendemain de gueule de bois atomique », où tout est délavé sur la terre comme au ciel, surtout la terre. Où tout a vieilli d’un coup, tout s’est enfoncé dans le sel. Où rien, vraiment, ne … Continuer la lecture de Pas très loin de Bombay Beach…
J’ai été fusillé le 22 novembre 1941 quelque part dans la campagne brumeuse des alentours de Theresienstadt. J’avais trente-huit ans lorsque mon corps bascula dans la fosse. De ma fin qui n’en fut pas une, je garde en mémoire une récurrence obscure qu’on dirait fixée … Continuer la lecture de De la terre dans la bouche
Deux semaines après mon retour à Arat, j’ai retrouvé Yelena Kromazov. Le vent soufflait depuis les Pentes et dans le crépuscule à venir, qu’annonçaient en rose éteint les dernières lumières de Mars, j’interrogeais une fois encore les vraies raisons de ma présence ici. J’étais épuisé … Continuer la lecture de Memories of Mars (un prélude)
Alia parvint à l’entrée du souk, annoncée par un escalier qu’on avait usé artificiellement dans le dessein de le faire paraître plus vieux. Tout cet endroit était une mise à jour architecturale d’un lieu lointain dans une ville évoquée mais jamais parcourue. Alia y … Continuer la lecture de Memories of Mars (fragment)
Chroniques de la frontière 