Vers l’est ils firent voile, À l’étrave s’ouvrait La terre des tempêtes, La mer des Finnar. Allèrent cent-vingt et plus, Des plus braves, Chez les Reines-Sorcières, À Pohjola. Crisse la glace, Crocs acérés, Hurle la sylve, Hordes effroyables. À Pohjola, Où blanchit la barbe, Où … Continuer la lecture de