Il disposa la morte avec des gestes légers et précis, et donna à la dépouille l’apparence tranquille du sommeil. Il fit de même avec le garçon, cala sa tête sur l’épaule de sa mère et passa le bras gauche autour de sa taille. Puis il … Continuer la lecture de Travaux en cours / Point de sauvegarde (Chapitre XX)
Le jour où ma mère a disparu, la grande fenêtre du salon béait sur le Néguev. Je me souviens avoir jeté un oeil dehors, avant de faire quelques pas sur la terrasse. Les carreaux ocre chauffaient la plante de mes pieds. La main en visière, … Continuer la lecture de Soleil muet
Des hommes causent politique devant la mosquée, en attendant l’heure du prêche et des dévotions. Ils font des gestes amples pour souligner leurs propos. Keren les dépasse. Elle suit une ruelle qui descend gentiment au milieu des arbres, devient un chemin puis un sentier. Elle … Continuer la lecture de Les eaux d’avant
Lorsqu’elle s’embarqua au début du printemps, nul parmi ses compagnons ne savait au juste ce qui poussait Sigdís Hrörikdóttir à prendre la mer. Mais pas un ne croyait qu’elle partît pour l’or ou l’ambre. Sans doute cherchait-elle à fuir sa propre demeure, et les lieux … Continuer la lecture de Travail en cours / Point de sauvegarde (VI)
Notre sororité, ce fut,La steppe houleuse fouaillée par le vent,Sous nos chevaux, l’herbe couchée,Des épingles de cuivre dans nos cheveux. Derrière nos pas, un sillon sur l’océan des Scythes. Ce fut l’essor du faucon, Son cri aux trousses du troupeau des nuages, La nuit profonde … Continuer la lecture de Chant pour les sœurs de la steppe
De vieilles portes de bois ouvrent sur des patios endormis. Les pierres en ces lieux ont pour ciment cinq mille ans de prières.
Sous le règne des Filles du Feu Salut à tous les dystomécènes (et à toute la dystocommunauté) Je sors de ma cabane pour vous donner quelques nouvelles du projet. Sous le règne des Filles du Feu avance à un rythme satisfaisant, après une grosse phase … Continuer la lecture de Travail en cours / Point de sauvegarde (V)
* Sur l’arc effilé,la flèche s’est alourdied’une feuille rouge.Mon esprit de même s’émeutparfois d’un souvenir. *
* Vert sombre et vert clair, La prairie glacée de vent. Mes doigts blancs de froid. * Bruit d’ailes froissées ! Mon pas t’a effarouchée, corneille d’octobre. *
* Le givre qui crisse sur les cèdres de trois siècles, et sa voix enfin. De mon père je ne saisqu’une ombre et ces mots : “Dort-elle ?” *
Chroniques de la frontière 