Le jour où ma mère a disparu, la grande fenêtre du salon béait sur le Néguev. Je me souviens avoir jeté un oeil dehors, avant de faire quelques pas sur la terrasse. Les carreaux ocre chauffaient la plante de mes pieds. La main en visière, … Continuer la lecture de Soleil muet
Mes compagnons et moi débarquons à Sanliurfa le lendemain, en milieu de matinée. Le quartier kurde est sous surveillance, et des barrages militaires filtrent le passage dans les principales rues. On sent la ville en état de crise. Notre hôte, Niyâz, est une veuve qui … Continuer la lecture de Sous un figuier kurde
Chroniques de la frontière 